Noch einen Kaffee, bitte, ja, danke. Mein Magen schmerzt bereits, Säure steigt heiß die Kehle hoch, aber ich brauche noch mehr Kaffee, jetzt sofort. Die Spitzen meiner rechten Finger zittern, und klopfen leise auf die Zeitung, die auf dem Tisch liegt, und auf welcher sich meine Hand niedergelassen hat. Ich kenne jede Zeile darin, ich habe jeden orthographischen Fehler entdeckt, jede schwache Formulierung; ich habe sie so oft durchgelesen in den letzten Stunden, dass ich mir sicher bin, sagen zu können, dass ich noch nie so gut über die aktuellen Geschehnisse in der Welt, oder was man dafür hält, informiert war, wie heute. Kellnerin vergisst Kaffee prangt es auf Seite drei über dem Foto einer leeren Tasse. Nach der unglaublichen Zeitspanne von sieben Stunden, die Frau M. aus F. auf die von ihr bestellte Tasse Kaffee warten musste, verstarb sie schließlich infolge der Entzugserscheinungen. Der Pathologe teilte jedoch mit, dass Frau M. bereits zuvor an einer schweren Krankheit gelitten habe, deren Auswirkungen vermutlich sowieso in näherer Zukunft zum Tode geführt hätten.
Sie hat sich eingeschlossen in ihre Wohnung, zwei Tage schon, Bettflucht, durch Medikamente sediert. Sie zieht die Bettdecke über den Kopf, obwohl es heiß ist in der Stadt: sie sieht keinen, dann sieht sie keiner. Dabei flüchtet sie nicht vor einem Blick in der Stadt, vor keinem gleichgültigen, mitleidigen, aggressiven: vor einem anerkennenden schon eher. Sie flüchtet vor dem Anblick eines Spiegels in ihr, in dem sich alle Blicke auf ihr Leben reflektieren, nur die Niederlagen, nur der Schmerz, nur die Schuld, erzeugend ein unsichtbares Bild für die Stadt und mich. Nur Mosaiksteine erkenne ich, der sie anblickt wie jemand aus der Stadt, so oft, der die Tür zu ihrer Wohnung aufschließt immer , und der Türen abschließt beim Verlassen, immer wieder.
Als ich die ersten Mails einer lieben Freundin aus Österreich erhielt, endete sie immer mit: „Grüße ins Tal“, ich habe mir nichts dabei gedacht, einfältig, wie ich oft bin, bis sich aber herausstellte, dass sie Wuppertal für ein Tal hielt, und nicht für eine Großstadt, von der es, an der Einwohnerzahl gemessen, in Österreich nur drei oder vier gibt. Wuppertal eine Art Schlucht, so sind sie, die Österreicher, sie sagen: „Warten wir, wie es sich ausgeht“, und, wenn sie jemanden besonders sympathisch finden: „Er soll in Oarsch gehen“, oder: ein Mail, nicht eine, oder „schiach“ statt: eklig, und man trägt dort Badeschlapfen im Sommer, ein schlechter Torwart ist: ein Eiergoalie…Ich liebe diese Sprache sehr.
Die zweite öffentliche Lesung des Vereins hat am 03.03.07 in Papenburg stattgefunden. 14 Autoren von keinverlag.de haben gelesen, moderiert hat wupperzeit.
Das Programm war abwechslungsreich, Lyrik und Prosa, Ernsthaftes und Witziges, auch ein Dialog war dabei. Musikalisch begleitet wurde die Lesung, die in den Räumen der VHS stattfand, von einem Mann am Klavier. Es kamen 50 Zuschauer-innen.
Was haben wir gelernt aus unserer ersten Lesung? Wir haben diesmal mehr Prosa hineingenommen, und mehr Unterhaltsames, das lockert auf. Wir haben die Lesung nicht so lang geplant (nur gute zwei Stunden). Wir haben die Moderation etwas gestrafft. So gesehen - müsste die dritte Lesung eigentlich so richtig erste Sahne werden …
Wie die schon heißen, sagt sie, Schweinsteiger, Ziege, Lahm, und der Trainer Völler wie voll, so kann man ja nicht Europameister werden. Wie denn der gutaussehende englische Spieler noch einmal hieße, und ich sage: Beckham, das heißt auf deutsch: Beckenbauer. Und der Trainer der Griechen heißt Rehakles, und sie sagt: Du spinnst, und da hat sie wahrscheinlich Recht. Nur: “Bevor Du einem Menschen die Wahrheit sagst, überlege stets, ob er sie auch ertragen kann”, sagte Seneca, im Altertum Trainer der Griechen.
