Von Wechsel-Haft

Es ist der Staub, der mich so brüllen lässt.
Ein nervöses Wrack, das auf dem
Untergang treibt.
Der blinde Spiegel, der da nur Fratzen zeigt,
Ein Knoten drumgeschlungen und so fest zu Staub gepresst.
Auf den Händen glitzern die Flächen mit ihren Kerben.
Ein nervöses Wrack, das auf dem
Untergang treibt.
Es ist der Staub, der mich so brüllen lässt.